Злодей не моего романа - Страница 3

Глава 2

Сказать, что мозг впал в абсолютный ступор – ничего не сказать. Я оголтело вытаращилась на посетителей, да и вообще на всю окружающую обстановку. На мое появление никто не обратил внимания, разве что довольно симпатичный бармен, пританцовывающий с кипенно-белым полотенчиком на плече. Прямо как в голливудских гангстерских детективах о тридцатых годах.

Развернулась ровно на сто восемьдесят и выскользнула за дверь, оказавшись на широкой, ярко освещенной проезжей части. По обеим сторонам дороги тянулись дома с неоновыми вывесками. Стоял поздний вечер, проносились таксисты, гудящая разношерстная толпа огибала меня, застывшую на тротуаре в позе кролика перед удавом.

– Вот дура! – присвистнул какой-то малолетний не совсем трезвый козел, толкнув меня плечом и смерив презрительным взглядом.

– Катись, придурок! – на автомате зашипела в ответ я. Хотя, если говорить начистоту, то со стороны и впрямь выглядела дурой в теплом пальто и осенних высоких сапогах посреди летней жары. Я стянула верхнюю одежду и перекинула через руку, еще раз огляделась. Такое впечатление, будто попала в Нью-Йорк. Если б еще прохожие не по-русски разговаривали, а так ерунда какая-то. Где мой законный Питер? Где лужи? Где моя кровать? И что, вообще, за фигня такая?

Я поймала какую-то женщину неопределенного возраста.

– Простите, что это за город?

Она испуганно уставилась на меня и попыталась вырваться. Не на ту напала. Я мертвой хваткой вцепилась в ее локоть.

– Так что за город?

– Саммертхол, – пропищала несчастная, вырвала руку и убежала.

– Чего-чего? – заорала я ей в след.

– Саммертхол, – деловито повторил пожилой мужчина, – меньше пить надо и употреблять всякой дряни.

– В каком это смысле? Да я… Да я только кальян курила, и то раз в жизни!

Но дяде было наплевать, он давно уже скрылся в толпе. Уподобившись персонажам русских сказок, почесала затылок, потом сообразила залезть в сумку в поисках книги Пыжиковой. Таковой там не оказалось.

Из уст моих снова вырвался поток брани. Пошарила получше. Все на месте, а вот романа нет. Тяжело вздохнула, перевела взгляд на небо и едва не поперхнулась. Большими золотыми буквами над моей невезучей макушкой красовалась надпись:

«Елена растерянно оглядывала прохожих. В ее голове вертелись всего два вопроса: как она сюда попала и где искать помощи?»

– Неправда! – совершенно искренне возмутилась я. – Вопросов больше, и второго среди них нет.

– Девушка, вам помочь? – бугай размером с платяной шкаф сально изучал мою фигурку. Я отрицательно мотнула головой, повторила разворот на сто восемьдесят и метнулась обратно в бар. Там подумать можно и алкоголь есть. Быть может, меня на улице по голове треснули и я глюки ловлю на фоне черепно-мозговой травмы и случайного чтива про старого мальчика-гота?

Не оглядываясь, проскользнула к барной стойке мимо толпы вдрызг пьянющих баб юного возраста, среди коих, кстати, и приметилась девица в кожаной куртке и красной юбке. Она равнодушно пялилась в окно и не шибко пила в отличие от остальных.

– Парень, ты отечественную валюту принимаешь? – отвлекла я бармена от пристального изучения моей персоны.

– Чего? – не понял он.

Я расположилась на высоком стуле.

– Говорю, рубли за выпивку берешь?

– Я все беру, милая.

– Вот и круто. Дай-ка мне рома, солнышко.

Парень рассмеялся, в два счета налил требуемое. Я же, учитывая стресс, в несколько глотков употребила выданное.

– Еще.

– Эй, леди, у вас все в порядке?

Точно. Гангстер-стори начала тридцатых. Где мафия?

– Нет, малыш, у меня не все в порядке.

– Проблемы с парнем?

– У меня нет парня.

– С работой?

– Солнышко, если я скажу, Пыжикова напишет, что несчастная Елена попала в психушку.

– Кто такая Пыжикова?

– Создатель всего сущего!

Бармен нахмурился и почесал лоб.

– Бог, что ли?

– Хуже. Романы женские пишет.

– Позорное чтиво.

– Да ладно!

– Серьезно.

– Бармен, долей еще.

Я повернулась на глубокий завораживающий голос. Справа от меня восседал бледный гот-гурман. Ничего, кстати, мужик. Дохловат маленько и слащав как-то, но в остальном на главного героя потянет. Мысли опять прыгнули на «Камасутру». Ром еще не начал действовать, а у меня уже мысли не те – отсутствие второй половины в жизни сказывается. Парень меж тем долил готу красного, мне ром и отошел к другим посетителям.

– Нравлюсь? – без предисловий выдал главный пыжиковский герой. Теперь заход не казался таким уж оригинальным.

– Нет, – честно ответила я.

Он развернулся ко мне всем корпусом, в глазах светилось удивление. Видно, такой ответ не в стиле девушек Инферно.

– Лжешь.

Я взвилась. Ничего себе хамло.

– Страдаешь самообманом.

Залпом осушила добавку и отвернулась к стойке. Разговаривать больше не хотелось. Не хочу показаться привередливой или грубой, но общаться с самодовольными козлами не в моем стиле. Неприязненно передернула плечами, отгоняя осадок от короткого противного диалога. Мысли вернулись к моему пагубному положению в сем книжном царстве. Вполне вероятно, само туловище сейчас где-то в машине «скорой» везут в больницу, а вот сознанием я тут, значит, и проблемы надо решать, пока тут. Первый насущный вопрос…

– Ты не врешь.

Я подпрыгнула от неожиданности. Мальчик-гот склонился ко мне и проговорил это почти на ухо.

– Ты смотри какой догадливый.

– Тоже пытаешься напиться? – улыбнулся он.

Наверное, эта улыбка по замыслу Дарьи пробуждает в местных женщинах восхищение. Отрицательно покачала головой.